Voltei num dia de trovoada...

Sob uma imensa tempestade, num local que se apelida de Arenales del Sole em terras d'EL Rey de Castella, ressuscito a minha disponibilidade de contribuir para este blog.

A patetice vai continuar...

Passo a citar

"I've grown too old too fast, faster than the years have passed."

William Snow, The Lay of The Land (1932)

Obrigado, pela parte que me toca!

Seja nos transportes públicos, elevadores, discotecas ou outros locais atreitos a passagens estreitas, não consigo evitar que a alma me sorria um sorriso bem largo quando um bom par de mamocas se me roça no pelo.

Advertência*
Nenhuma mulher foi objectificada (não de uma maneira má) na produção deste comentário. Quanto a este último... Também não.

* Dorme agora, o autor, um sono mais tranquilo.

No more Mr Nice Guy

Mudei de ideias! 'Tou farto do Papa!

Sim, o senhor só cá está há umas horas, mas a verdade é que a presença acaba por ser constante.

Não admira que a percentagem de agnósticos e ateus esteja a disparar na Europa, estes tipos são uns empatas! Para não comentar as falhas generalizadas de tal decadente instituição e seu representante máximo, que são coisas que me levam à beira de um ataque convulsivo (não está aqui ninguém para me impedir de sufocar com a minha própria língua); trânsito parado, função pública parada (mesmo o que eles precisavam, mais um dia de folga!!) e no geral uns milhares de cérebros parados a sonhar acordados com um senhor idoso em vestido de noite (é o que aquilo é, não?).

Estava a tentar levar a coisa na desportiva, como se fosse daquelas situações sem remédio; o carro precisa de uma panela de escape nova, a consulta do dentista, o vulcão da Islândia, enfim...
Mas fechar os olhos à quantidade estúpida de dinheiro que se está gastar e perder com isto, e ao facto de estarmos a acolher com pompa um cúmplice comprovado em crimes de pederastia (ainda ninguém se apercebeu?)... Shame on me!!

No entanto, bem vistas as coisas, o País em que os brandos costumes, têm por costume revelar-se na brandura da justiça para com a pedofilia (é mesmo necessário nomear os casos?) será sem dúvida o melhor para fornecer o conforto e adulação cega de que o pobre Papinha estará tão necessitado por estes dias.

Não, não dá simplesmente para sorrir conformado e ver passar o Papa, mas à falta de algo mais significativo para dizer que não implique a rotura de umas artérias no lobo pré-frontal, despeço-me com manifesto desagrado e tique nervoso no canto do olho, algo envergonhado pela falta de firmeza que me levou às palavras moles do último post.

Fica uma mera ilustração... mensagem a quem de direito...

Pope Culture

Eu andava a ver se não comentava a visita do Papa. Mas desde que pensei em evitar comentar a visita do Papa que me veio uma vontade extrema de comentar a visita do Papa.

Fraqueza assumida, vou comentar a visita do Papa.

Por esta altura em qualquer outro ano seria bastante comentar as andanças de Fátima, ou melhor, as andanças para Fátima e o acréscimo sazonal em número e variedade à população de roadkill da nacional nº1. Deus os abençoe e acolha. Acho que há uma porta especial para quem falece (soa estranho) em peregrinação (guest list, VIP, etc…).

Mas isto é acerca do Bento. O Papa (Pops para os amigos) decidiu incluir o nosso país na POPE MEGA TOUR que começou há uns anos e que aparentemente não tem data para acabar. O que é que ele vem cá fazer realmente? Benzer a malta, apelar à paz e solidariedade, comentar a necessidade de regresso aos valores da família, citar Jesus Cristo, e contribuir para o desejado impulso de uma micro economia dedicada a vender velinhas, terços, crucifixos, miniaturas luminescentes, bandeirinhas, pins, canecas, lenços, e entre merchandising afim, o raro e não muito bem sucedido Dvd com a versão homologada pelo Vaticano (The Popes Cut) de “Sex in the city”, intitulada “A prática do coito com fins meramente reprodutivos em legítimo e sagrado matrimónio, na cidade”, filme que se tornou objecto de culto entre os mais liberais, mas que ainda faz virar a cara a muita gente, que prefere as coisas à moda antiga, em silêncio.

Venha ele então, se isso faz a malta feliz, que para tristezas já nos chega… o resto. Mal não fará (que não tenha feito já).

Uns dias de trânsito condicionado, reportagens metro-a-metro sobre o percurso do dito, discursos emocionados de senhoras de certa idade e juventudes pró-activas nos afaires da fé, infindáveis comentários e análises profundas aos porquês e porque-nãos do que disse e fez o santo padre, será modesto preço a pagar pela possibilidade da possibilidade da remota possibilidade de uma razão superior dirigir a sua superior atenção para este povo à míngua (os outros a seu tempo) e quem sabe dar uma mãozinha aos que por cá andam à rasca.

À falta de melhor há a esperança, que sempre vai servindo a muita gente.
O Benfica é campeão, não?

Se eu podia viver sem o Tó?

O Tó Manel (Tó para os amigos) estava fodido. “Tou fo-di-do!” dizia, “Pu-ta que pa-riu!” (assim, como quem aprende a ler), “Cá-rálhos mafôdam!” ponto final.

O que realmente perturbava o pobre Tó eram os políticos ladrões, os árbitros ladrões, o patrão chulo e no geral, “essa malta c’andá roubar”. Outros factores de ansiedade seriam o trânsito os peões e os taxistas, o frio a chuva e a lama, o calor o pó e os mosquitos, o seu filho, “Malandro! Calão!” (calduço no moço) e os filhos dos outros, a canalha. “AHRRGH a canalha!!!”.

Mesmo quando o Benfica ganhava havia a questão da mãezinha do árbitro, e logo a propósito os arrumadores lá da rua. “Um dia corro com eles à paulada!!”. Nos dias de derrota, a mãezinha e a esposa do árbitro, o ponta de lança e o defesa esquerdo, o treinador, e na sequência lógica, o miúdo e a escola (duplo calduço no moço), “a merda do cão que não se cala!!” (biqueirada de pé esquerdo) e a súbita falta de asseio e bens essenciais lá por casa atribuída à falta de zelo da Maria.

“A minha Céu pá.. fode-me o juízo mas nunca me falhou em nada!!”

Questões raciais à parte, porque o Tó não era disso. “Lá na terra deles é que eles estavam bem!” (solidário). Havia a malta da passa, os pedintes, as bichas, o pessoal do graffiti, a maralha das flautas e cães e cabelo à maluca que “têm bom cabedal pa trabalhar”, os ricos que “têm a mania!” e por afinidade, o vizinho do 2º frente (que era pobre, mas tinha a mania).

Mistério insondável, o Tó teve um enfarte do miocárdio, quando a meio da quinta imperial e prestes a provar para além de qualquer dúvida a injustiça do fora-de-jogo contra o Benfica.”Então não se vêeaaaiii….” (mão no peito e chuveirada de tremoço).

O triplo bypass salvou-lhe a vida, o cirurgião era Russo, homossexual e simpatizante do F.C do Porto, mas o Tó não sabia; “Deus abençoe o Doutor”. Para a enfermeira: “Ó crida anda aqui ver qu'isto não tá pingar!” (mãozinha nas carnes da moça) “Tratas tão bem de mim! Não me queres levar pa tua casa?”.

Experiência limite e o Tó acalmou (excepção feita ao dia de jogo), a ofensa omnidireccional perdeu a pungência e o alcance, as expressões de desagrado foram sendo substituídas por resmungos entre dentes e o miúdo e o cão escapavam-lhe amiúde aos calduços e biqueiradas.

“Ó Tó andas tão calminho!” diziam os amigos. “Não é o que diz a tua mulher!!” (vai busca-la!!!).

Mas chegada a noitinha depois do café, o Tó, meio-meio a tropeção e cambaleio enfiava-se na cama, enroscava-se na Maria e o mundo hostil que o rodeava desvanecia-se num último “Bah!” (aquela falta por marcar).

Dormia como um bébé.

Sem Título

Nenhum corpo é só um corpo, ou um só corpo
Ou um corpo só.
Nem sequer o corpo morto
Ou o corpo adormecido

Só no corpos que nos lembram
pode o nosso ser esquecido.

De volta!

Após longa e sofrida ausência, e sob augúrios de melhores tempos - ou apenas melhor tempo - decidi-me a regressar!

Apesar da crise do blogger, espalmadinho sob o peso de tal e tal rede social, há que perseverar.

Por cá não se semeiam tomates, batatas ou se criam vacas virtuais. Semeiam-se ideias e idiotices - com tomates ou não - na sua maioria com mais de 140 caracteres, na esperança de ver alguma coisa crescer, em mim ou/e nos outros - quem sabe um sorriso - e dar pasto à longa ruminação da palavra. Quem sabe o mínimo de ruminação, sabe também, que se algo dará em carne e leite, muito dará em merda, mas que sirva de bom adubo nestas ou noutras pastagens, para que não se deixe morrer esta pequena promessa, de partilhar o que nos vá na alma.

Good riddance,

Long live the Blog!

Muito semelhante ao meu italiano

Não consigo não comentar...

Já não consigo olhar para estas imagens religiosas com a mesma inocência.

Desculpem mas a culpa não é minha...